Emiliano dice

2011-08-11T11:38:00.001-05:00

Verano de 2011

Otra vez comparto un cigarrillo con el viento,

con la lluvia que se acerca,

con una tarde de verano

que llena mi cabeza

de los tiempos memorables.

Y todo es memorable,

cada bocado,

cada caricia,

cada suspiro,

cada llanto:

los míos

los de la mujer que amo,

los de la familia,

los de la emoción

los de la tristeza,

los de la risa,

los del gato que tiene hambre,

los de aquellos que vieron su vida convertido en uno constante

que parece no parará

hasta que la sangre de sus muertos quede lavada.

La sangre nunca se lava,

la sangre siempre queda,

la sangre mancha

más allá del rojo,

la sangre inunda,

se desborda

y es la que hoy llueve.

Llueven lágrimas en un mar de sangre.

Del tao a él, Tao.

2010-12-05T23:29:00.006-06:00

La semilla crece

se divide en dos

cada parte en dos

y de esas dos

habrá dos partes

La semilla se divide

y crece una hoja

que alimenta un tallo

que sostiene a la rama

más alta del árbol.

La semilla es el tao

el tao es el árbol

El tao crece tanto como la semilla.

El tao es violento

filoso, grave, enhiesto.

La espina hiere

sangra y mata

cuando se le usa

para herir, sangrar y matar.

El tao es nada

si en nada se le usa.

III

Al aparecer en el mundo

el tao tropezó

consigo mismo.

Cayó dentro de sí,

en la infinita espiral

de su silencio.

El tao acabará su caída

cuando desaparezca del mundo.

La perfección del tao es confusa

como el vuelo del Roc:

extiende sus alas

en pos de la luna

en busca de estrellas

en busca de sí.

Pero sus garras aferran la tierra

y la jala hacia la luna

hacia las estrellas

hacia sí.

El tiempo es infinito

sus límites no son materia

divisible en la abstracción

mesurable por convención.

El tao y el tiempo son circulares

el fin y el principio se tocan

en cada momento

a cada lado del tao.

El tiempo es relativo

y el tao no es redondo.

La música humana

arrastra los pies

cada vez que vuela

Hombres y mujeres

buscan volar

usando las orejas

Para volar faltan

sordera

anosmia

mudez

anafia

disgeusia

y escuchar tras el silencio

las armonías del tao.

VIII

El guerrero no busca

matar en la batalla

ni con redobles de espada

saciarse de sangre infiel.

El guerrero es caminante

en pos de lo imposible.

(conquistar las nieblas rojas

amar la luz deforme

gozar tras bambalinas

reírse de los dioses

bajar de su pedestal

al orgulloso monje...)

Sabe que no existe el grial

que a la muerte no la teme

ni la quiere.

El guerrero va hacia el final,

a la ausencia total,

al tao

El tao esta en el guerrero

el guerrero esta en el tao

el guerrero es el tao

el tao es el guerrero

el guerrero del tao

es el tao del guerrero.

El tao es nada

el guerrero es tao

el guerrero es nada.

XIX

. . .

PENÚLTIMA

Dinero y Tao son incompatibles

Sí Dinero y Tao

se tocan

desaparecen

Dinero es una idea

tan sutil

como Tao.

Por eso Tao paga con tarjeta.

ÚLTIMA

Tao despertó fresco y alegre como quien despierta por vez primera. Vistió sus ropas y lleno de dudas salió a la luz.

Deambuló varias horas hasta que el abdomen le explicó que era necesario comer. Entró a una fonda y al no tener dinero ofreció su labor a cambio de comida. Retomó su camino dispuesto a conocer a los humanos.

Tao envejeció como cualquier cosa en el mundo. Supo de las ideas, del vacío y de la guerra, amó ciudades, hizo tortillas, navegó el Amazonas, cosechó ***, durmió en la nieve, increpó presidentes, conoció la carne de hombres y mujeres.

Tao sintió las arrugas que calaban su frente y reconoció que ya era tiempo de salir del tiempo, lo cual sólo es posible en presencia del tao. Entonces Tao tomó un espejo, abrió la boca y se fue.

Banalidades

2010-12-05T23:00:00.003-06:00

La indignación

corre por la sangre

de los humanistas.

Se lamentan

por el hambre en África

por las ojivas nucleares

por los autos contaminantes

por la guerra en Chiapas

por los suicidios infantiles

por lluvias fuera de agenda

por el Papa vociferando

por las balas del narco

por Acteal

((hay días que

el poeta abre la boca

y sus dientes son atravesados

por el grito doloroso

el quejido sincero

el llanto afectado

la letanía hipócrita

la perorata ateológica

las vocales apretadas

las consonantes abiertas

la risa idiota

la carcajada incontrolable

la pendejez versada...

pero algunos días

el poeta abre la boca

y escuchamos

el aullido)

(el poeta sale a caminar

escucha percibe

el viento tras el árbol

el aroma de la rosa

los colores de la iglesia

rostros en el banco

azucenas azucaradas

canela en la azotea

niños con paletas

gotas en el cielo

escobas olvidadas

lápices gastados

cencerros

sol

políticos insulsos

nahuales

mariposas

aviones

poetas dormidos

bronce bruñido

cielo estrellándose

vacas

automóviles

papel

guitarras

el poeta abre los ojos

estira las manos

e imagina que un poeta sale a caminar)

( I

No tiene sentido

cantarle al cielo

o a estrellas fugaces

Inventar poemas

es tan inútil

como escupir al mar

Hago rimas sucias

para darte celos

busco rimas bobas

para darte besos

desuello poemas

los meto en tus ojos

tomo tus caderas

en busca de gozo.

III

Los poetas no maduran)

(un poeta abrió las manos para saber que encontraría:

dos palmas mucha piel

diez dedos muchos vellos

se comió las uñas y pensó que sus manos eran poesía.

Decidió que la poesía era el sudor de los dedos y en cada saludo regalaba mil poemas.

Ante la epifanía, el poeta cerró las manos y con sus puños intentó limpiar su llanto. Solamente logró que las lágrimas corrieran la tinta de sus dedos))

Hay poetas que gritan por

el cielo azul

el mar ennegrecido

la tierra afiebrada

el llanto de los niños

el polvo en los ojos

la sal en el caldo

el lápiz roto

la historia de un partido

la lucha en el sexo

la violencia genérica

los topes mal ubicados

los baches taponeados

los coches mal pintados

las suelas gastadas

las ojeras marcadas

las fondas cochambrosas

las cervezas quemadas

los dioses olvidados

los esquites aguados

los cacahuates rancios

los molesquine agotados

las mujeres apretadas

los hombres flácidos

la corbata manchada

lo azul del verde z

lo verde del azul z

la cola en las tortillas

las pilas descargadas

los juanetes

el azúcar refinado

el flúor

el smog

el ruido

el sol

el sur

la sal

Hay poetas que gritan

por gritar

por nada

Hay poetas que no gritan

ni por la madre muerta

Hay poetas que versifican

y se ilumina

y publican

y opinan

y ganan

y olvidan

Los poetas no son banales

es banal lo que hacen

para ser poetas.

Aniversario de la Revolución Mexicana

2010-11-21T12:34:00.003-06:00

Cada mañana

su cabello

sus ojos

su sonrisa

Cada mañana

la tibieza de sus labios

la música de sus piernas

la emoción de sus caderas

Cada mañana

es la promesa

de amar otra vez

Cada noche

se cumple el destino

de amar y ser amado

de amar y ser amante

de estar vivo

y verla

por última vez.

Tránsito

2010-08-19T18:37:00.003-05:00

Ésta es la foto de un amigo
Ésta es la foto de un hombre
Ésta es la foto de un hombre que amaba
Que amó a sus hijos a pesar de no entenderse
Que amó a su cuerpo a pesar de la diabetes
Que amó a su estado a pesar de sus gobiernos
Que amó a su historia a pesar de las traiciones
Que amó a su pueblo a pesar del olvido
Que amó a la vida a pesar de tanta muerte

Nació durante los festejos a la virgen del Transito y fue enterrado en plena fiesta de San Juan.

Una historia...

2010-02-23T12:16:00.004-06:00

Esta es la historia de Rorro, que todas las mañanas prende un cerillo para llegar hasta la puerta y ver si está lloviendo. Le tiene miedo a la nieve, a la lluvia, al granizo, a las regaderas y a las cascadas. Rorro se baña en tina y es feliz en albercas, lagos y mares.

Esta la historia de Rorro, de una vez que tuvo frío en verano. Ese día había nubes y la lluvia se acercaba. Cerró todas las ventanas, aseguró la puerta, puso leña en la cocina, buscó una vieja bufanda se puso dos playeras, una cobija y un impermeable. No salió de su casa temeroso del agua que caía.

Esta la historia de Rorro, que salió el día que la luz de un cerillo le confirmó que ya no llovía. Con timidos gestos abrió la puerta, asomó una pierna, luego la otra y al final la cabeza. El agua se quedó en todos lados, en miles de charcos. Rorro suspiró aliviado y buscó a las personas.

Esta es la historia de Rorro, del diá que salió de su casa y descubrió que estaba solo.

Llamado a las armas...

2010-02-19T13:05:00.003-06:00

Primera llamada, primera:

A quien necesite gritarle cosas a la gente.
A quien crea que lo escrito debe ser escuchado.
A quien no sabe que hacer entre tanta mierda.
A quien necesita un pretexto para salir de su casa.
A quien busca nuevas maneras de ligar.

Prepara tu garganta y alístate en el pelotón poético.

México DF, 2010

De noche en casa...

2009-10-30T22:10:00.005-06:00

En la cama hay gatos llenos de pelo blanco y pulgas negras. En la cocina hay trastes repletos de mugre y mosquitas rojizas. En el perchero hay sombreros sin cabezas. En el sillón hay papeles llenos de letras e ideas vacías. En la mesita hay aparatos que comunican tanto como una montaña de muertos. En el ropero hay ganchos que pacientes esperan un abrigo, una camisa, un trapo que cubra sus huesos. Una tortuga bizca y de estambre mira incesante el marco de una foto. Una foto me mira como si pudiera. Una vela blanca se yergue en un plato lleno de café. En la pared hay treinta bolsas que buscan equipaje nuevo para ir a los caminos más allá del pasillo.

Mis zapatos se rehusan a creer que no caminaré el día de hoy, ni mañana, ni nunca. Mi cerebro se rehusa a creer que podrá soñar ésta noche. Me rehuso a creer que debo seguir vivo al día siguiente.

Cuando gritaba es porque veía el futuro.

2009-10-29T00:36:00.007-06:00

Abre los ojos, baja de un autobus tan feo como el paisaje. Algo suena entre su ropa. No hace caso, ha perdido su mochila, con sus cuentos, sus historias, su computadora, unos libros, la sudadera que le prestaron, una pluma roja, su credencial, la tarjeta de metrobus, papeles, notas, un cepillo de dientes rojo, la tarjeta del metro que le regaló su madre, cables, una antena de conejo. No sabe donde está. Su ropa sigue sonando. Está lejos de su casa, muy lejos. El ruido lo molesta, no sabe que hacer, sigue vivo, es lo que importa, sigue vivo, tiene dinero en la bolsa y un celular. Eso es lo que suena, el celular. Contesta, dice que está en un lugar y que va para alla, que va a tomar un taxi. Llega a casa, no logra contestar, su cuerpo sigue dormido, atontado, apenas y camina. Cae en su cama y duerme. Al dia siguiente no recuerda nada, sus músculos siguen un poco ingobernables, la memoria falla, el mundo ha cambiado, la vida a ha cambiado, el sexo ha cambiado. Siente frio, siente el vacio que hace tanto lo había dejado en paz. Las noches llenas de letras se rehusan a desaparecer. Piazzola toca una marcha funebre para aquel que ha sido y hoy deja de ser. Se anuncia el regreso del hijo pródigo: el oscuro, el no entrañabale, el inexplicable, el hijo que nunca quiso ser pero que sabe que nunca se ha ido. Los pies caminan a otro son.

Un tango de sures, naranjos y danzas rojas suena muy a lo lejos, cómo si no se escuchara, pero todos sabemos que está en la puerta de al lado.

Mis niñerias

2009-10-12T19:27:00.005-05:00

Levanto los brazos al cielo
doy tres vueltas
imploro a los vientos
salto en un pie
corro y grito por la casa
persigo al gato
levanto la cama
tiro las flores
canto seis canciones
abro un candado
cierro dos puertas
lanzo monedas
juego rayuela
me pongo el sombrero
me quito las chanclas
cuelgo mi ropa
deshago cinco cajas
enciendo la tele
apago la radio
enciendo la radio
apago la tele
juego con cera
barro la calle
leo a Revueltas
siete apretones
en los pezones

___una pluma
_____un papel
_______una maroma
¿que más puedo hacer
___con la cuchara en la nariz?

Sueños de café.

2009-06-13T21:05:00.002-05:00

“… Corre, abre las puertas, que no te alcance. El sol da miles de vueltas, los días duran minutos y los años vuelan por todos lados. La noche parece no empezar nunca. Escuchas los gemidos detrás de ti, la sal de la playa se impregna en tus pies, en las piernas en tus senos en la frente. Todo raspa, el viento hiere los ojos, las manos el pelo. No pares, no mires hacia atrás, no te duelen las piedras del camino. Los pies sangran, te falta un dedo, el agua canta desesperada … La luna te deslumbra, las cadenas que te envuelven no pesan pero no te dejan ir, no te permiten flotar para tocar la luz de la luna. Estás intacta, pero una lluvia que cae del cielo despejado no te deja abrir los ojos completamente. En los dedos de los pies camina un caracol, lento, lentamente, suave, sin avanzar ni atrasarse, un camino brilla desde tu axila hasta el caracol que siempre estará allí y nunca dejara de moverse … Las nubes te aprietan, te asfixian en un ligero apretón que se disuelve con cada movimiento de tus brazos, el agua se aleja y vuelve en ondas de gas, respiras a las nubes y cada exhalación tuya las hace más grandes, más densas … Corre, abre las puertas …”

Revelación

2009-06-12T19:34:00.005-05:00

En una epifanía digna de Edipo, Magdalena, Penélope y san Juan de la Cruz, supo que aquel Dios, al que alababa y amaba profundamente, era una idea tan efímera como el sonido de su nombre.

Diego dixit:

2009-05-04T13:03:00.001-05:00

Influenza, temblores, histeria colectiva,afuera manejan como animales ... ¿quién chingados esta jugando jumanji?

Espejo

2009-05-01T18:02:00.003-05:00

Escucho los pasos de alguien que se acerca. Cuándo comenzó el futuro a temerle a los extraños. Con las pisadas resonando en mis conductos auditivos aparece frente a mis ojos la imagen del desconocido que nunca fue tan precedido por si mismo. Es el terror lo que distingue al presente del pasado. En una lengua extraña que suena idénticamente a la mía me habla de las cosas que ya sabía. El fantasma de las navidades pasadas es un temor al que ya nos hemos habituado. Un espejo no es tan cruel al presentar la verdad. El futuro no es terrible en tanto que todavía no le conocemos pero ya llegaremos a él. En este espejo la imagen habla y lo hace en un perfecto idiolecto que me pertenece. El presente es tan eterno como el futuro, los dos insisten en alcanzar los límites del pasado. El extraño no lo sería si sus ojos no expresaran la misma contrariedad que el encuentro me causa. Cuando el tiempo gira el pasado siempre será el futuro del presente. Mirar como me miro a los ojos es tranquilizador pues me veo tal como siempre he esperado verme. Suponer que el tiempo no es más que percepción implica que estamos quietos viendo pasar algo que solamente podemos abstraer. Hablar siempre me ha tranquilizado y parece que a mi también pues no ha parado de hablarme a si mismo. El tiempo se desplaza en relación al que le observa. Por lo visto he venido de tan lejos sólo para que le diera el abrazo que tanto necesito. El hombre es la medida de todas las cosas y del tiempo es su eje de rotación. Te quiero, me dije, te quiero mucho, me conteste.

---

2009-04-20T14:24:00.007-05:00

A esta ciudad se llega
para conocer la soledad
Los pasos de todos
resuenan en los oídos
Cada día cruzas
miradas con otros ojos
que no conoces
nunca lo harás

A la vuelta de la esquina
detrás de una ventana
al otro lado de la vía
en la mesa vecina
hay una boca
que desea ir contigo
escuchar tus historias
reír tus sonrisas

Perdidos, en esta selva
de concreto
de ensaladas
de lectores
de azucenas
de franelas
de revistas
de amarillos
de canciones que no llegan
y recuerdos
que destilan mundos
resquebrajados
por dos hojas que se abren,
hay dos labios húmedos
carnosos insaciables
chupando de la ubre de la urbe
a la espera
de tomar tú mano
y saber
que así -juntos
y repletos de amigos-
aún están solos

2009-01-06T11:04:00.003-06:00

Masacres en Gaza, gobernadores corruptos, hambrunas en África, un gordo que niega la realidad, los casquetes polares descongelandose, tuberculosis, lepra y diarrea matando humanos como si fuera el siglo XV, en fin, feliz 2009.

AZUL

2008-08-11T15:16:00.001-05:00

En un claro del bosque crece una linda y solitaria flor que se llamaba Azul y en su corta vida se ha enamorado del sol. Cada amanecer lo veía aparecer y no paraba de verlo hasta el anochecer. La azulada florcita era feliz. Comida en la tierra, humedad en el suelo y el sol arriba, siempre allí.

Pero todo cambió una mañana en que una inmensa mancha gris cubrió todo el cielo y nuestra flor al sol no pudo ver. Azul no sabía que pasaba, enojada le gritó a la mancha que se quitara que no fuera cruel y le permitiera ver a su amado. Pero la mancha no se movió ni le respondió ni nada.

Azul era muy joven y no sabía que hacer. Así, les preguntó a los más viejos que conocía. Le pregunto a los dos árboles más cercanos que pasaba y si ellos podrían mover a esa cosa que tapaba al sol. Los árboles le dijeron que esa mancha se llama nube y aunque cada vez sea más obscura no es mala y que en algún momento se quitará. Pero la flor quería ver ya a su amante y decidió que si alguien sabría hacer algo es el pasto, pues necesita mucho, mucho sol para vivir.

- Pasto, pasto, tu que siempre miras al sol, ¿puedes quitar esa nube que lo tapa y me hace infeliz? El pasto le respondió que esa nube no es mala, aunque siga creciendo, y verá que algún día se quitará. Ella le creyó al pasto y a los árboles, pero se pasaba la mañana y al sol no veía. En ese momento pasó por ahí un conejo en busca de pastito para comer.

- Conejo, conejo, tu que conoces lo que pasa en el mundo que se mueve, ¿puedes quitar esa nube que tapa al sol y me hace infeliz? El conejo le respondió que esa nube es buena, que no debía llorar sino alegrarse de que esa nube estuviera ahí. Azul le creyó al conejo pero ya era mediodía y el sol no aparecía.

Azul estaba muy triste y veía como la nube crecía y se obscurecía. A punto del llanto, la florcita vio que pasaba un gran lobo y le grito para que se acercara. No le tenía miedo al lobo porque todos saben que los lobos no comen flores.

- Lobo, lobo, tu que has viajado más allá del bosque, ¿puedes quitar esa nube que tapa al sol y me hace infeliz? El lobo le contestó que era muy bueno que esa nube estuviera ahí arriba y que se pusiera tan negra como ese día. Azul le creyó al sabio lobo lo que dijo pero no comprendía porque era bueno que le taparan el sol. Se entristeció tanto y estaba tan desconsolada que comenzó a llorar, su polen caía y sus pétalos temblaban. La gigante y negra nube logró escuchar el diminuto llanto de Azul. Nube la comprendió y decidió terminar con su pena. Nube comenzó a llover.

Azul sintió las gotas de lluvia que Nube dejaba caer, no entendía que pasaba pero se sentía bien y la tristeza se alejaba. Todos a su alrededor reían y festejaban. Azul paró de llorar. Volteó hacia Nube y le agradeció.

- Nube, nube, tú que viajas por el mundo, no me importa si tapas el sol porque ahora sé que tú traes el agua que nos hace vivir. Pero si ves al sol allá arriba dile que, aunque no me vea, lo sigo amando y suspirando por él. Nube le contestó que no era necesario y que pronto ella misma se lo podría decir.
Después de un rato, Nube se despidió de todos y se fue a otro valle. El sol apareció nuevamente, radiante e inmenso como siempre. Azul le volvió a hablar y a quererlo y amarlo como siempre. Anocheció y Azul durmió.

Cual sería la sorpresa de Azul pues al día siguiente, durante la mañana, aparecerían cientos de flores como ella con las que ya no estaría tan sola. Azul les habló del sol, de los árboles, de Nube y de la lluvia. Azul fue feliz.

Cuadratura.

2008-06-27T01:17:00.002-05:00

El tao no es estático
el tao fluye

El tao no permanece
el tao cambia

El tao es un baile de contrarios
el tao danza

El tao es cuadrado
el tao no es cuadrado

Hablar

2008-06-13T00:25:00.004-05:00

-¿Cuál es la intención de hablar en medio de la multitud? ¿Realmente esperas una respuesta a tus gritos nacidos de la ansiedad? ¿Qué harás cuando te contesten? ¿Escuchas los gritos de otros?

-Por eso es que susurro lentamente cada noche.

א (Aleph)

2008-05-31T22:07:00.003-05:00

אּ
descubrí una estrella
a media distancia entre
el pulgar y anular

la estrella brilla
como un sol
mas no deslumbra
ni consume
אַ
la estrella quema
el hielo quema
el fuego quema
la idea quema
אָ
La candela ilumina
el universo
todo el tiempo
la razón

Nada veo
sólo luz
fulgor

ﭏ

Entre todas mis pertenencias hay una que me abre las puertas a tiempos y espacios infinitos. Una ventana que atisba a todas las direcciones posibles e imposibles. Una luz tan cerca de mi mano que no puedo tocarla. Es mi bien más preciado, el más odiado y que más celosamente guardo. Una estrella late en mi mano. Con ella podría ver todo lo que acontece en cualquier época futura, presente o pasada pero su luz me enceguece. Hoy no puedo ver más que una estrella a medio camino entre el pulgar y el anular.

Año nuevo, Cadáver nuevo.

2006-06-30T01:57:00.000-05:00

En la solitaria esquina de un lúgubre y oscuro bar, la sombra de Personaje tomó conciencia de sí misma y se reveló. Levantó el tarro de cerveza, lo azotó en la cabeza del personaje y se escabulló entre la confusión de pies y sombras posterior al asesinato. Nadie notaría la falta de sombra de Personaje, pero a muchos les pareció que ese era el muerto más muerto que habían visto. La Sombra miró toda la escena a la sombra de un farol. Se sintió libre y pensó…

Querido lector, le ruego continúe con la historia y agregue su contribución como un comentario. Ya verá que es divertido.

El beso

2005-04-18T15:42:00.000-05:00

Ella:

Estoy atorada en la nausea. Inmensas paredes de piedra, vidrio y acero se elevan a cada paso: Vértigo. La vista se me nubla, no soy capaz de ver más allá de mi. Sola, única, irrepetible. Las palabras que salen de mi boca no suenan, los ecos del mundo se han alejado, las imágenes de mi garganta se escurren hasta mis pies, los paralizan, los detienen. Ciénaga inmensa de olvido, peste humana.

Salir al sol, al aire, al espacio inmenso que a través de ventanas, cortinas, hojas, ojos, entra y se cuela por todos lados. Se escurre en cada pliegue de la piel, toma por asalto tus venas, corazón, tus ideas. Nada sirve, todo es externo, todo es iluso. Fuera de mi nada existe y lo que existía dentro mío se ha vuelto irreconocible. En realidad ha desaparecido. ¡Donde están todos, no me dejen! Para que mentir, nadie estuvo, nunca fui capaz de ver los ojos de alguien mas, de sentir una piel de abrasar alguna arruga. Se bien que oler las palabras de los otros es imposible. Todas las orejas se impregnan de olores y no lo reconocen.

Una escalera de mil escalones para bajar al infierno. Una escalera de mil escalones para ir al cielo. No hay escalón alguno que lleve hacia mí. No se bajar, no se subir, no se moverme más allá de mi. El movimiento no existe, nada cambia, siempre el mismo presente, siempre el mismo espacio siempre el miedo, viento siempre el mismo sol, siempre yo, y siempre nada.

Él:

Olores de color negro girando alrededor de una habitación blanca. Sonidos verdes, amarillos, azules girando alrededor mío, dentro de una habitación blanca. Ideas, letras, deseos, ansiedad girando dentro de mi, dentro de una habitación blanca, rodeado de sonidos, rodeado de olores. Todo es movimiento, nada permanece, no hay minutos que sean iguales, las horas son eternas pues todo pasa en ellas. Todo es una ilusión, todo cambia, todo gira, todo brilla y yo estoy inmóvil aquí dentro de una habitación blanca.

¿Podré mover los dedos? Se que puedo imaginarlo. Levantar las manos brincar fuera de esta habitación blanca, brincar kilómetros en un solo salto, recorrer todos los colores con una sola mirada. Tocar todos los rostros, y solamente aspirar los olores de un deseo. Puedo ser un gigante, cargar el mundo en mis hombros y jugar a la pelota con el sol. Ansiedad. Mis dedos nos se mueven, mis pies no avanzan, mis ojos no miran olores y mis orejas nunca hablaron. Espejismos en un desierto que no existe. Las únicas dunas son las arrugas en mi frente. El tiempo tampoco se mueve, pero me gusta pensar que así es.

Yo:

Quiero gritarte, quiero saberte. No existes. No existo. Ni siquiera el deseo puede confirmar que yo sea algo mas que letras. No existo.

Tú:

¿Dónde estas? ¿Dónde estuviste? Deséame, desespera de pensar en mi. Por mas que grito no hay respuesta ni si quiera mis palabras regresan. No hay sonido, no hay palabras, no hay sentidos, nada hay. Nunca estuviste. Nunca estaré.

Nadie:

Un ojo mira dentro de otro que mira dentro del otro y ambos se reflejan y se ven el uno al otro dentro de si mismos. El olfato huele a otro y piensa que es uno mismo. La boca se expande, se contrae, se rompe, se cae y solamente puede creer que esta frente a un espejo. Hay dos que se pierden en el otro, hay dos que se encuentran en el otro. Y solamente encuentran que el otro es el mismo del que salieron. No hay dos, alguna vez hubo uno, ya nada hay. La mirada se pierde al intentar mirarse. El oído se pierde al intentar oírse. El torbellino se aspira a si mismo y desaparece.